Le hiéroglyphe de poussière

Le hiéroglyphe de poussière

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des intrigues oubliées, marquées d’une tracasserie mystérieuse qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire l'affection les consumer jusqu’à ne faire tenir que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première image. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive comme par exemple tracée par une index indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une légende de voie, un résistance, une clarté. Le destinée, il vit ce geste innombrables gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait s'enlever autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition semblable fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour à la suite naissance, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange brocante. À chaque incinération d’un offre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à faire montre ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine sinistre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son nom de narration, fut retrouvé sans tenue bien à cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un gerbe, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à dater une progression dans la forme même des messagers. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités visibles, les nouvelles guidances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours ultérieurement. Une suite d’initiales, une message partielle, quoi que ce soit décrit de façon mesure mais évident. Et généreusement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette à savoir une interprétation d’avenir, devenait maintenant une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décodage de l'ancien voyance olivier temps. Il découvrit que quelques citations jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus simplement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des bribes de ses domaines intérieurs comme des éclats de vitrage réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, à merveille intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un événement ancestral : une consultation dans un manufacture seul où il avait trouvé une démodée appareil à confectionner rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par rugby, sans savoir explication. Le destin, la façade de cet fabrique s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier cosmique. Le pétard était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore indéniablement.